В общем, иногда тесно мне на акваблоге. Спрятав маленькую ссылку о фотоподмалевках, я оставила себе лазейку в другую комнату. Здесь не мои стихи и редкие мои фотографии. Почти год ничего нового. Но снова осень, снова много мыслей и много фото в архивах, которые в принципе никому и не интересны кроме себя самой. Потому пусть там и полежат. До лучших времен.
Часто слышу, что накануне дня рождения человечка немного колбасит. Он словно подводит итог за прошедший, еще один год своей жизни, и мало кому эти итоги и достижения кажутся состоятельными и достаточными для спокойствия и довольства собой.
Сегодня почему-то целый день вертела в голове отрывки из какого-то стихотворения. Я помню его целиком, но напрочь забыла автора. Спросила у гугла, сказал - Борхес. Хорхе Луис Борхес. Удивилась, так как совсем не припоминаю, чтоб когда-то читала его. Давно, значит, было. Но помню. Странно. Там громада образов...Удивительно, но по ритму там почти также, как перед днем рождением проносится и у меня в голове. Кусками. Называется
Причины
Былые вечера и поколенья.
Начала не имеющие дни.
Глоток воды, коснувшийся гортани
Адама. Безмятежный райский строй.
Зрачок, пронизывающий потемки.
Клубленье волчьей свадьбы на заре.
Слова. Гекзаметры. Зеркальный отсвет.
Высокомерье Вавилонской башни.
Любимая халдеями Луна.
Неисчислимые песчинки Ганга.
Сон мотылька о яви Чжуан-цзы.
Заветный сад на острове блаженных.
Загадочный бродячий лабиринт.
Бессрочная тканина Пенелопы.
Зенонов круг сомкнувшихся времен.
Монета, вложенная в рот умершим.
Геройский меч на роковых весах.
Любая капля греческой клепсидры.
Штандарты. Летописи. Легионы.
Палатка Цезаря фарсальским утром.
Тень трех крестов на меркнущем холме.
Восток, отчизна алгебры и шахмат.
Следы бесчисленных переселений.
Державы, покоренные клинком.
Бессменный компас. Грозная стихия.
Часы, отстукивающие память.
Король под занесенным топором.
Несчетный прах давно погибших воинств.
Трель соловья над датскою землей.
Самоубийца в зеркале. Колода
Картежника. Несытый блеск монет.
Преображенья облака над степью.
Причудливый узор калейдоскопа.
Любая мука. Каждая слезинка.
…Как все с необходимостью сошлось,
Чтоб в этот миг скрестились наши руки.
4 комментария:
Просто нет слов!!!
«Сад расходящихся тропок» у Борхеса прочитайте :)), и «В круге руин»... а лучше всего )). Прозу.
У него, конечно, много аллюзий (правильнее сказать, аллюзия на аллюзии и аллюзией погоняет, причем, иногда они «ветвятся» — аллюзия отсылает к символу, тот, в свою очередь, рождает другую аллюзию и т.д., в итоге образуется неоднозначный клубок — таков Борхес).
Он опасен, этот Борхес. :) Как и все, что заставляет наш мозг петлять в развилках сознания и воображения.
Опасен, но хорош, несомненно. :) Как искушение.
На самом деле, Борхес очень прогматичен )). Когда первое облако пыли романтизма оседает, замечаешь весьма расчетливо построенную конструкцию, я бы сказал — холодного расчета, умело декорированную романтизмом с вкраплениями мистических элементов (именно элементов, как стразы :)) — достаточно чтобы эксплуатировать свою недюжинную эрудицию и увлечь читателя, создав миф )).
Гальяно в литературе )).
Отправить комментарий